A Mantova, j’ai découvert qu’un Festival du livre peut être une vraie fête.
En France, tout salon du livre suppose de rester assis derrière une table sur laquelle se trouvent, plus ou moins bien disposées, des piles de livres. Un exercice qui s’inspire moins des « salons » que des marchés (« elle est pas fraîche, ma salade ? »), le producteur vendant directement sa récolte. Collés les uns aux autres, les auteurs sympathisent souvent, s’ignorent parfois, et plus rarement, se disputent sournoisement la clientèle. Les plus chanceux, dont je suis, participent à une rencontre ou un débat puis retournent vite s’asseoir pour signer.
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